第10章 火车站的小旅馆

从操场到火车站，走路要二十分钟。

车雨辰走了十五分钟。

不是他走得快，是他几乎在小跑。膝盖上的血己经干了，结成一层黑色的硬痂，每跑一步痂皮就裂开一点，渗出新的血珠。他不觉得疼，或者说他己经顾不上疼了。脑子里只有一个念头——在天黑之前找到那个旅馆。

鞍山火车站在城市的最东边，红砖楼，三层高，正门上方挂着一个大钟，钟停了，指针永远指着十点十分。车站前面的广场上铺着水泥方砖，有的地方来了，下雨天踩上去会溅出一裤腿的泥水。广场上蹲着等车的人，抽烟的，吃茶叶蛋的，打扑克的，空气里混着烟味、汽油味和煮玉米的甜味。

车雨辰穿过广场，拐进右边那条巷子。巷子很窄，两边的楼房把天空挤成一条缝。墙上贴着各种广告——治性病的，收旧家电的，办证的。纸被雨水泡得发白，边角来，风一吹哗啦哗啦响。

小旅馆在巷子最深处。

没有招牌，只在门框上方钉了一块铁皮，上面用红漆写着“平安旅社”西个字。漆掉了大半，“平”字只剩一横，“安”字只剩一个秃宝盖，远远看过去像一道红色的伤疤。

门是开着的，里面黑洞洞的，有一股发霉的味道。车雨辰站在门口，犹豫了两秒。不是害怕，是不确定。如果那篇文章说的是真的，费尔南多·阿尔维斯确实在鞍山，那他应该就在这里。但如果那篇文章是假的呢？如果他白跑了一趟呢？

他推门进去了。

前台是一张木头桌子，桌面上铺着玻璃板，玻璃板下面压着几张黑白照片和一张褪色的营业执照。一个中年女人坐在桌子后面，正在织毛衣。毛线是枣红色的，织了一半，看不出是毛衣还是围巾。女人抬头看了他一眼，目光落在他身上的球衣和膝盖上的血痂上，皱了一下眉。

“住店？”女人问。

“找人。”车雨辰说。

“找谁？”

“一个外国人。巴西人。”

女人的手停了一下。毛线针悬在半空中，针尖上挂着一截枣红色的线头。她上下打量了车雨辰一眼，像是在重新评估这个浑身是泥的小男孩。

“你谁啊？”女人问。

“他……朋友。”

女人盯着他看了两秒，然后“嗤”了一声，低下头继续织毛衣。“二楼，最里面那间。门没锁，但你别待太久，他喝了酒脾气不好。”

车雨辰转身上楼。楼梯是木头的，踩上去“嘎吱嘎吱”响，每一级都在叫。墙上的白灰剥落了大半，露出底下黄色的泥层。灯泡挂在半空中，只有一根电线吊着，光线昏黄，照得楼道像一条隧道。

二楼走廊很长，两侧是密密麻麻的木门，门上没有号码，只有用粉笔写的数字，有的己经模糊了。最里面那间门上写着“207”，数字歪歪扭扭的，像小孩写的。

车雨辰站在门前，听见里面有声音。

有人在说话。不是中文，是葡萄牙语。声音含混不清，像在自言自语，又像在骂人。他听不清内容，但能听出语气——愤怒，或者沮丧，或者两者都有。

他抬起手，犹豫了一下，敲了三下。

声音停了。

沉默。大约过了十秒，门开了一条缝。

门缝里露出一张脸。

那是一张他“前世”只在电脑屏幕上看过的脸。深陷的眼窝，高耸的颧骨，下巴上全是青色的胡茬。头发很长，乱糟糟地搭在额头上，像一团没人收拾的干草。眼睛是棕色的，眼白上布满了血丝，瞳孔有些涣散，像刚睡醒又像根本没睡。

但车雨辰认出了他。

费尔南多·阿尔维斯。

1982年巴西世界杯冠军队的魔术师。那个在马拉卡纳球场踩单车过掉意大利三个防守球员的幽灵。那个被贝利称为“足球场上最后一个即兴诗人”的天才。

现在站在他面前的，是一个穿着发黄背心、满身酒气、胡子拉碴的中年男人。

费尔南多低头看着他。男人很高，至少一米八，车雨辰只到他腰部。他歪着头，用那双布满血丝的眼睛打量了车雨辰两秒，然后说了一句葡萄牙语。

车雨辰没听懂。

费尔南多又说了一句，这次语速慢了一点，但车雨辰还是没听懂。他张了张嘴，想说自己不会葡萄牙语，但脑子里突然冒出一个词——不是葡萄牙语，是英语。

“You are Luis Alberto?”他问。

费尔南多愣了一下。他的眉毛往上抬了抬，眼角的皱纹挤在一起，像一把折扇。他盯着车雨辰看了几秒，然后摇了摇头。

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